По губам, в смысле.
Ты выходишь из холла московского "Мариотта", пятизвездочного, лоснящегося бесхолестериновым стерильным жирком. Телефон в кармане бьет крупная дрожь. Под портретом американского президента на мелкой купюре, случайно уцелевшей в твоем кошельке, проступает надпись Wanted for murder. И тут ты думаешь, что можно, конечно, обманывать всех людей некоторое время и можно обманывать некоторых людей все время, но никому, кажется, не удавалось еще обманывать всех людей все время. И тут ты думаешь о том, что твоя дочь родилась в феврале, перебираешь дни рождения детей друзей и знакомых, понимаешь, что ни у кого из них день рождения не приходится на январь, улыбаешься, толкая тяжелую дверь при входе в метро: они не выиграли, мы не проиграли.
Тут.